Libros

Arduos años quizás ahora perdidos,
inocencia abandonada allí atrás,
apartada la vida, sola en mi vacío,
en un libro con páginas arrancadas.


Bonitos cuentos de princesas,
divertidos días entre árboles,
irónicas memorias espesas,
recuerdos que el tiempo detienen.


Podridas esas hojas del libro
que aún colgando se sostienen
de los hilos, alambres de espino,
que al pasar páginas me hieren.


Asustada en esta página, una niña,
no llora, no puede, no grita,
pasa la página, pasa de hoja,
la niña llora, agarrotada congoja.


Cerrado permanece el escrito,
entre hojas el tiempo derrama,
fluye entremedias rojo líquido
fluyen hirvientes espadas.


Bonitos cuentos de hadas,
fantasías reales de una niña
que no sabía de la vida,
que la realidad desconocía.




-La Dama de los Cuervos-
21-07-2011 (21:24h.)